Passando a Limpo

Mineiro como quieto…

Mas também come um trem. Mineiro gosta de fartura, é simpático, definitivamente gente boa.

E as mineiras são boazudas. E pior pra quem diga o contrário.

Mineiras tomam à defensiva, mas se colocam de prontidão quando alguém tenta afanar o que lhes pertence. Porque elas estão sempre em desalinho com o óbvio e como toda mulher que se preza pensam antes. Aliás, o mundo é um lugar muito bom de viver por causa das mulheres.

E mulher mineira tem sempre razão.

Não tente argumentar com alguma delas. Elas literalmente vão te comer pelas beiradas. Mas o farão como num jogo de damas, pedra e pedra, inapelavelmente, sem chances de esboçar um “uai” qualquer.

A mulher tem a perspicácia à mão. Basta querer usar. E as mulheres de Minas abusam disso.

Nem é bom tentar desvendar o que elas guardam a sete chaves. O segredo sempre foi a alma do grande negócio. Nunca compre uma briga. Melhor sair de fininho e preservar a carcaça.

Me lembra o sujeito que tomou todas e chegou em casa pra lá de Sexta-Feira. E pior, em Minas. E ela não disse nada até o dia seguinte. E aquele Sábado de sol alto do meio-dia se tornou o pior dos pesadelos do cidadão.

Ela séria e ele com aquela cara de idiota sem saber onde encontrar uma palavra pra encerrar o silêncio. É brother, a vida é foda pra quem tem que se explicar. Mas ela, mineira, sabida, nem deu tempo. E tinha os planos prontos dos quais ele não fazia parte.

Alguém dirá: isso é fato, tanto em Minas quanto aqui.

Certo, concordo, o camarada saiu da linha e não tinha perdão. Não era a primeira e nem seria a ultima vez. Porém, e aqui vale esse porém, a reação da mineira é sádica. Passa batido por todos os conceitos de Maquiavel, porque esses ela já traz de berço.

Então você quis dizer que mulher mineira é uma cobra? Imperdoável?

Nada disso, e muito menos calculista. Ela apenas guarda brother e dá a resposta na hora certa.

Mas por outro lado ela tem o sentimento grudado na pele.

Surta quando tem que surtar e alivia quando tem que aliviar.

Ama, sofre, se entrega e desespera como qualquer mortal.

Seu único defeito: guarda demais e não divide. Desconfia demais, até dela mesma.

E se você souber a levada do violão e a hora certa de fazê-la feliz ela te prepara um café delicioso com pão de queijo e um gostoso bolo de milho.

Quer tentar?

A Mulher Perfeita

Outro dia me perguntaram qual é a mulher perfeita.

Há conceitos, parâmetros e teorias desiguais.

No entanto, pra mim é bem simples e objetiva essa resposta. Porque a mulher tem que ser perfeita pra mim, e danem-se os outros.

E nessa eu coloco os costureiros, os fotógrafos e os estilistas. Estes de mulher entendem muito pouco, ou quase zero.

A mulher perfeita é aquela pra quem eu ligo quando desperto.

Que me olha com um sorriso e senta no banco do carro quando eu abro a porta. A mulher perfeita toma conta do ambiente, muda a estação do rádio ou a música do iPod. Reclama que está calor, fecha o vidro, o teto e ligar o ar, e ainda me olha com um sorriso cínico e manda o aviso que está no comando.

Escolhe onde quer comer e aonde ir.

A mulher perfeita não existe em receituário e nem por encomenda. A perfeição é uma regra que desafia o instinto. É algo raro que apenas o tempo é capaz de conceber.

O sujeito que imagina a mulher perfeita antes de saber quem ela é merece a castração. Enxergar o óbvio é obrigação humana.

Imagine uma planta sem regar, ela morre, definha, acaba. E a vida é cheia de vasos vazios que servem de exemplo. O cidadão pode levantar o dedo e dizer: “a minha mulher é a mulher perfeita”. Palmas pra ele, tirou a sorte grande, mas ela não veio pronta meu camarada, você enxergou nela a perfeição. De que forma? Pouco importa se aos dois a vida sorriu.

O grande mal da humanidade sempre foi tentar entender a vida olhando a dos outros.

Nada se repete de forma tão simples a não ser virtudes e defeitos. Esses são aspectos que carregamos e vamos dividir e pode ser que se enquadrem em terceiras pessoas ou não. E assim o sábio olha o mar e enxerga a vida através das ondas...

Portanto, só há uma forma de descobrir a mulher perfeita: procurando.

Feliz do sujeito que possa dar lugar a ela na mesa e dividir uma noite contando os aviões que aparecem no céu. Felizardos os que escolhem um lugar e nele escrevem os melhores capítulos da vida pra depois relembrar e viver de novo.

E que esse encontro se eternize durante toda a existência. Assim não haverá escuridão, só a luz.

Você

Eu sempre entendi porque quando eu chegava você me dava aquele banho de xixi.

Ela hilário. Impossível esconder minha risada farta mesmo tendo que lavar a camisa e a calça.

Na certa você sabia que eu de alguma forma tinha sido o responsável por te dar um lar. E que lar...

O melhor dentre os melhores. Uma mãe adotiva com jeitão de mãe de verdade, parideira mesmo. Lembro de você na bolsa dentro de um shopping e a corrida pra te esconder dos seguranças. Que mal havia nisso? Mas sabe, nesse mundo aqui onde quem faz as regras são pessoas que costumam ignorar outros seres que coabitam o mesmo espaço, nada é de se estranhar. Alguns até acreditam no amor, mas poucos têm a sensibilidade de entender o tal amor incondicional.

Sim, há diferenças. E os maiores responsáveis por este sentimento são aqueles que por obra e graça não raciocinam muito bem, embora nos pareça que às vezes até pensem melhor que nós, os seres racionais.

E dessa forma, nesse passo, comecei a entender as suas travessuras.

E eram muitas. Também me lembro daquele dia que você fez cocô na porta do meu quarto, só porque estava fechada e você ficou de fora da festa. Egoísmo da minha parte? Sim, talvez, eu penso, e você apenas fez uma graça pra chamar a atenção.

Aliás, essa sua marca registrada de chamar a atenção era inconfundível. Ninguém fez igual.

Como se fosse preciso, já que sua beleza sempre foi o diferencial.

E foi necessário me afastar pra saber o quanto a distancia é ruim. Mas nunca deixei de querer saber de você, sua mãe é testemunha. Nunca houve um dia em que eu não quisesse saber. Mas olha, havia uma confortável sensação de bem estar. Porque sempre tive a certeza que seu amor também foi correspondido por quem te acolheu, te ensinou e te fez feliz. Apesar de reconhecer que a felicidade nesse caso é via de mão dupla.

Sempre soube de cada travessura sua e posso até fazer uma lista de todas elas.

Sua mamãe sempre dizendo: “ela não está nem aí, é elitista”.

Pois é, esse era outro tipo de travessura. Ser diferente.

Diferente do seu jeito, do seu modo, na sua forma de amar, de acordar juntinho e expulsar quem ousasse chegar ao lado da sua mãe. Bacana isso, autêntico.

Mas faz dois dias que você resolveu pregar a maior de todas as peças.

E quis o destino que essa fosse sua ultima travessura. Logo você, que sempre fez aquela cara de coitada pra não levar bronca, dessa vez mostrou um olhar frio e definitivo que nos deixou com uma lagrima nos olhos pela primeira e ultima vez.

Evidente que você não vai ler isso, e sequer leria se aqui entre nós ainda estivesse.

Mas é legal escrever. É bacana entender o amor entre um ser humano - uma das melhores pessoas entre todas - e um animal. Ela não vai te esquecer tão cedo, nem eu, que vou ter de aprender a não perguntar mais por você.

No entanto, essa história é simples demais, coisa de um capitulo único e muito fácil de explicar. Ela se chamou alegria e hoje vai se chamar saudade.

Sunny, tua mãe te ama demais. E eu também.

Vá em paz

Estrada Real

O Aníbal era um cara atento. Ele e aquela máquina fotográfica que registrava tudo.

Seu sonho era ser a manchete das suas fotos, incrível, mas muito parceiro. O inusitado era sua maior intenção. Vivia a procura de fatos que pudesse retratar e guardar pra sempre.

Numa manhã de outono disse ao Aníbal que havia conhecido uma mulher que tinha seis dedos em cada pé. O sujeito pirou!

A tal diferença sonhada era fato. Implorou por se envolver na história, mas o assunto era meu.

Ele nunca me ligou tanto...

Finalmente disse ao Aníbal que no final de semana iria encontrar com a dona dos doze dedos. Ele esfregou as mãos e preparou as lentes. Mas não era logo ali. A moça morava em Minas, Juiz de Fora pra ser mais preciso e tinha uma estrada no caminho e muito chão pra percorrer.

Nada disso esfriou qualquer animo. O sujeito iria ainda que fosse na mala do carro tamanha era sua vontade de fotografar a menina.

Por um momento me deu um estalo. Pensei: “mas essa história é minha, eu quem quero conhecer a pessoa e esse curioso está quase tomando meu lugar”. Não tinha mais jeito, o camarada não desgrudaria fácil e eu teria que me virar pra explicar a presença de um fotógrafo comigo em busca de uma cena inusitada.

Ela iria me matar, e em Minas, imagina... Pegar quilômetros de estrada e ser expulso na base da vassourada de um lugar que sequer conhecia. Burro tinha sido de falar...

E naquele Sábado de sol e ar fresco partimos.

Me perdi um pouco quando cheguei por lá. Celular? Nesse tempo não existia. Um orelhão e pronto. Avisei que estava a caminho. Mal sabia ela que alguém estava no carro, e pior, esperaria eu me entender com ela pra tentar umas fotos. Um encontro que tinha tudo pra dar super certo e cada vez que se aproximava mais adrenalina mandava pro meu sangue. E o culpado era eu!

Relaxei. Pensei na viagem. Ora, quem conhece a BR040 sabe as maravilhas que você fotografa pra sempre. E por falar em fotos... Pirei pela segunda vez!

Ela era muito mais linda do que eu imaginava. Havia visto numa festa no Rio dias antes, mas era noite, muita gente. Dia claro e aquela menina era o sonho de consumo de meses, anos, décadas, sei lá.  Usava uma sapatilha, sem chance de ver os dedos... E olhou de lado quando viu o Aníbal.

Tratei de explicar. O percurso era longo, ir sozinho era chato e coisa e tal. Ela entendeu sem entender, mas aceitou a presença do cara. Ficamos ali conversando e ele no carro. Estava combinado isso. Tive que tramar e tentar enganar a garota sorridente.

Até que comecei a relembrar a conversa e falei nos tais seis dedos.Ela apenas sorriu e o cidadão sentado no Chevette 82 preparou a maquina com tamanha ganância que cheguei a escutar o barulho.

E veio todo solícito se oferecendo pra tirar uma foto nossa. Ela topou, e como estava nos planos pedi naquele momento pra ver os tais seis dedos.

Dois babacas com planos distintos e até sórdidos. Foi assim que nos sentimos, quando aquela menina linda tirou o sapato e um pé lindo com cinco dedos, mais normal que nunca, ficou de frente pra câmera do Aníbal.

Falei: “tira as fotos Mané”. E ele fez. Guardei pra sempre e nunca entendi a história dos seis dedos. Talvez ela tenha dito pra brincar comigo, ou quem sabe seu sexto sentido pegou alguma coisa no ar com muita antecedência.

O final dessa história pertence aos personagens, gostaria até de dividir, mas o que veio depois é fato totalmente consumado.

Voltei escutando essa musica...

Final dos Tempos

É inegável a atração do ser humano por desvendar o futuro.

Não bastasse essa galera que aparece todo final de ano pra faturar um extra com as previsões mais eloqüentes, qualquer notícia relacionada com a catástrofe final mexe com o subconsciente das pessoas.

É claro que as previsões sempre existiram.

E o mais malandro dos videntes atende pelo nome de Michel de Nostredame, ou Nostradamus como alguns preferem, porque fez suas previsões através de enigmas. Então é preciso decifrar as charadas pra se chegar a uma conclusão. Por conta disso, passados quase quinhentos anos, estudiosos ainda buscam sentido no que ele deixou escrito.

De certeza, ninguém quer o fim do mundo, mas quer saber quando será.

E quando surge um fato novo, uma previsão dessas que alguém fez olhando para os astros, ou bêbado num fim de festa, o alarde é geral. Com a globalização vira corrente como essas tantas pra ter sucesso na vida. As pessoas aparecem nas redes sociais, lançam a noticia e todo mundo vai lá dar uma conferida, ainda que duvide muito, mas não deixa de olhar.

Lembro que em tempos idos, quando o homem pisou na Lua, muita gente simplesmente achava que era uma grande cascata orquestrada pelos caras de Hollywood. Nas esquinas, nos botecos, escolas e repartições todo mundo duvidava que um sujeito pudesse pisar na Lua.

Porém - fato comprovado - vieram as previsões.

Porque os índios da tribo dos Carajás falaram isso e aquilo, porque Nostradamus disse que se alguém tocasse no solo lunar as tragédias aconteceriam, e tome guerra do Vietnam pra alimentar os alarmistas. A bomba de Napalm caía incendiando tudo e aparecia um doido pra dizer que era o final dos tempos.

Evidente que ninguém deseja que o mundo acabe.

Existe muita coisa pra se fazer nessa dádiva que se chama de vida, ainda que as contas pra pagar insistam em chegar todo mês. Mas o ser humano é tão egoísta que aceitaria o fim do mundo desde que fosse de forma coletiva. Simples, se não posso ficar, ninguém fica, e assim ele encara melhor essa historia.

O asteróide que vai passar zunindo e corpos celestes caindo céu. Tem sempre uma nova.

Tudo isso aguça a curiosidade porque alguém já viu os efeitos prévios num desses filmes malucos que o cinema produziu.

Mas pra quem vive numa cidade como o Rio de Janeiro, onde uma bala perdida pode furar a cabeça, um prédio pode cair nas costas ou um bueiro pode explodir embaixo dos pés, nada disso é tão alarmista. Uma chuva de meteoritos pra nós é apenas mais um evento dentre tantos desse tipo.

Até que apareça outro calendário Maia ou um resquício de Nostradamus ainda sobreviva daqui a cem anos...